As pedras floridas
No céu penduradas
Estrelas sofridas
As horas queimadas.
Uma dor reluzente
Nos olhos da amada
A viagem urgente
Daqui para o nada.
E a inexata certeza
Servida fria na mesa
Pratos de solidão.
Viver é não servir
Ao que nos resta sentir.
No mais tudo é vão.
(André Bianc)
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